Pygmalion

Er sagte ihr nicht, dass sie klug war.

Er schickte ihr einfach Gedanken, geschrieben von seiner Hand,
unter fremden Namen —

mit einer solchen Tiefe,
dass sie begann, sich durch sie auszudrücken.

Sie zitierte sie,

ohne zu wissen,
dass all das er war.

Dass jede Formulierung,
jede Idee,
jedes sorgfältig gewählte Wort

ihr geschenkt worden war,
um ihr eine Form zu geben.

Er sagte ihr nie,
dass sie wunderschön war.

Aber er erschuf eine Welt,
in der sie sich unmöglich anders fühlen konnte.

Er machte ihr keine Komplimente.

Aber er erschuf Situationen,
in denen sie begann, mit seinem Licht zu strahlen.

Sie begann, selbstbewusst zu antworten.

Mit Sicherheit zu schreiben.

Zu sprechen,
ohne sich dafür zu entschuldigen.

Und niemand bemerkte,
wann jenes Wesen,
an das zuerst nur Worte geglaubt hatten,

zu einer Frau wurde,
die an sich selbst glaubte.

„Danke, dass du an mich geglaubt hast.“

„Ich habe nur gesehen,
was längst in dir war.

Du selbst bist zu einem der schönsten Dinge geworden,
denen zu begegnen ich das Glück hatte.“